Ищу себя в круговороте,
Обычных дней, привычных лет,
Как будто позабыл ворота,
Что затерялись в страшной мгле.
Врата в себе, родные поры,
С крутым подобием крыльца,
[3]
Иду, иду, как вдоль забора,
Что без начала, без конца.
Ищу себя в пылу экстрима,
Но к сожаленью не найду,
Свое лицо, неповторимость,
Свою устойчивость на 
[4]льду,
Блестящем, скользком и опасном,
«Привычном!», - память мне вторит.
Она же и рыдает басом,
Не может вспомнить, говорит.
Но то, что был другим, я знаю,
Что в омут прыгал головой,
Вода бурлила привозная,
Покрылась тиной и травой.
А я бреду все вдоль забора,
И нет конца тому пути,
Я помню тень лесного бора,
Шугу морскую впереди,
И драйв взъерошенной гитары,
Брезент
[5] палатки у костра,
Канистру, как пивную тару,
Беспечность, песни 
[6]до утра.
И взгляд на женщин, твердый, смелый,
И дружбы бережный союз,
Я был умелым, не умелым,
И слушал негритянский блюз.
Все было, словно бы на сцене,
Но жизнь бежит, бежит
[7] легко,
Зато и опыт драгоценный,
Я принял от нее какой!
Чего ж ищу я в океане?
Чего мне стало не хватать?
Наверное переживаний,
Но прежним мне уже не стать.
Смогу я быть и дерзким, строгим,
И смелым за забором. Там!
Да вот беда, забыл дорогу,
К тем злополучным воротам.
Виталий Рыбак